Tout le monde vint. Les familles de la rue des Manguiers, bien sûr, mais aussi des voisins d'autres rues qui avaient entendu la clochette et qui se demandaient d'où venait une si belle musique. Il y eut bientôt plus de monde que de bancs. On apporta des caisses, des nattes, des seaux retournés. Une tante arriva avec un grand plat de riz au poulet. Un oncle apporta une bouteille de jus de gingembre. Quelqu'un avait une guitare. Quelqu'un d'autre avait un tambour.
Yao, installé sur un tabouret à côté de Mamie Adjoua, regardait tout ça avec de grands yeux. Il n'avait jamais vu autant de gens réunis. Au début, il se tenait très droit. Puis une petite fille lui tendit une assiette. Puis un garçon de son âge lui proposa de jouer aux osselets. Puis le pêcheur Kouamé se mit à raconter ses histoires de lagune, et tout le monde s'assit autour de lui.
Au coucher du soleil, quand les premières étoiles apparurent et que les guirlandes s'allumèrent d'un coup, un grand « Oooh ! » monta de la foule. La rue ressemblait à un ciel descendu sur terre.
Amara, assise entre Monsieur Seydou et Madame Koné, mordit dans une cuisse de poulet en pensant que c'était sans doute la plus belle enquête de sa vie. Elle avait trouvé la clochette. Mais elle avait trouvé quelque chose de bien plus grand : une rue entière qui se parlait.
Quand les assiettes furent vides, Mamie Adjoua se leva. Elle frappa dans ses mains.
— Mes amis, dit-elle, il est temps du dernier ding de la journée. Yao, mon grand, à toi.
Yao se leva. La clochette brillait dans ses mains. Il la fit tinter une seule fois, doucement, comme on dit bonne nuit. Le son voyagea dans la nuit chaude, jusqu'au bout de la rue, jusqu'à la lagune, peut-être jusqu'aux étoiles.
Alors Mamie sortit de sa poche la petite boîte en bois à ruban rouge.
— Amara, ma petite détective, approche.
Amara s'avança, les joues chaudes. Mamie lui tendit la boîte.
— Ouvre.
Elle défit le ruban, souleva le couvercle. À l'intérieur, sur un coussin de velours bleu, brillait une toute petite clochette d'argent, identique à celle de Mamie, mais minuscule, avec un ruban jaune.
— Ton grand-père en avait fait fabriquer deux, dit Mamie doucement. La grande, pour appeler la maison. La petite, pour la première enfant de la famille qui saurait la mériter. J'attendais le bon moment. Aujourd'hui, tu m'as montré qu'une clochette sert à rassembler, pas à garder.
Amara resta sans voix. Elle prit la petite clochette entre ses doigts. Elle la fit tinter une fois. Ding. Un son clair, joyeux, comme un rire.
Soudain, elle se tourna vers Yao.
— Tiens, dit-elle. Je te prête la mienne. Ce soir, tu l'emportes chez toi. Comme ça, tu pourras appeler ton grand-père pour le repas, et tu entendras toujours une clochette.
Yao regarda la petite clochette, puis Amara, puis Mamie Adjoua. Il avait les yeux pleins de larmes, mais cette fois, c'étaient des larmes de joie.
— Merci, murmura-t-il. Je la rendrai demain.
— Garde-la jusqu'à la prochaine année, dit Amara. Tu me la rapporteras à Noël prochain. Et on fera encore un repas ensemble.
Il y eut un grand hourra dans la rue, et les tambours se remirent à battre. On dansa jusque tard dans la nuit, sous les guirlandes. Yao, au milieu des enfants, riait de tout son cœur.
Plus tard, quand Amara se coucha, elle sortit son cahier à spirale. Elle écrivit, au bas de la dernière page : ENQUÊTE RÉSOLUE. La clochette n'était pas perdue. Elle cherchait quelqu'un à appeler.
Puis elle s'endormit avec un sourire, et dans la rue, tout au fond, un tout petit ding résonna une dernière fois pour souhaiter bonne nuit à tout le monde.
La petite morale
Un cadeau, une clochette ou un repas ne valent vraiment que lorsqu'on les partage. Et quand quelqu'un se sent seul, il suffit parfois d'un geste simple pour lui dire : il y a une place pour toi.
Deux questions pour discuter
- Pourquoi Yao a-t-il pris la clochette de Mamie Adjoua, et qu'aurais-tu fait à la place d'Amara ?
- Que peux-tu faire cette année pour qu'une personne seule de ton quartier ou de ta famille se sente invitée à la fête ?
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