Amara se glissa derrière la haie, sur la pointe des pieds. Le petit ding avait cessé. Elle ne vit que le jardin de Madame Tantie Rose, avec ses papayers, son hamac vide et un tas de linge qui séchait.
— Bizarre, murmura-t-elle. J'avais pourtant bien entendu.
Elle nota dans son cahier : Bruit de clochette, derrière la haie, vers dix heures. Puis elle se dit qu'une bonne détective ne se précipite jamais. Elle devait suivre son plan : interroger les voisins un par un.
Elle remonta la rue. Monsieur Seydou, le cordonnier, ne leva même pas les yeux quand elle arriva. Il martelait un talon avec une concentration de roi.
— Bonjour Monsieur Seydou, dit Amara en redressant sa casquette. Je mène une enquête officielle.
— Une enquête officielle ? répéta le vieux cordonnier en souriant dans sa moustache. Sur quoi donc ?
— Sur la clochette d'argent de ma grand-mère. Elle a disparu cette nuit.
Le marteau s'arrêta en l'air.
— Disparu ? Mais c'est terrible ! Sans clochette, comment saura-t-on que c'est l'heure ?
— C'est justement ce que je veux éviter. Avez-vous vu quelqu'un passer près de chez nous cette nuit ? Quelqu'un qui marchait pieds nus ?
Monsieur Seydou réfléchit longuement, en grattant sa joue.
— Pieds nus... Non. Mais j'ai vu une chose étrange. Hier soir, tard, une petite ombre a traversé la rue. Elle tenait quelque chose qui brillait. Elle est allée vers le fond de la rue.
Amara écrivit très vite. Son crayon grinçait sur le papier.
— Petite comment ? Comme un enfant ?
— Plus petite encore. Elle sautillait.
— Un animal ?
— Peut-être. Je n'ai pas de bonnes lunettes, ma petite. Mais je peux t'aider d'une autre façon.
Il se pencha sous son établi et en sortit une paire de sandales toutes neuves, en cuir souple, d'une jolie couleur miel.
— Les enquêtrices marchent beaucoup. Elles ont besoin de bonnes chaussures. Prends-les. C'est mon cadeau de Noël.
Amara resta immobile. Ses propres sandales étaient usées, avec une semelle qui bâillait un peu. Elle n'avait jamais osé le dire à personne.
— Mais... je n'ai pas d'argent pour les payer, dit-elle.
— Les cadeaux de Noël ne se paient pas, dit Monsieur Seydou. Ils se partagent. Plus tard, peut-être, tu m'aideras à mon tour.
Elle enfila les sandales. Elles étaient parfaites, comme faites pour elle. Elle sentit une chaleur dans sa poitrine.
— Merci, Monsieur Seydou. C'est le plus beau cadeau que j'aie jamais reçu.
— Va maintenant. Interroge Madame Koné, la vendeuse de beignets. Elle écoute tout ce qui se passe dans la rue. Et elle parle beaucoup.
Amara partit d'un pas décidé. Dans son cahier, elle ajouta : Une ombre petite, qui sautille et qui brille. Elle pensa à la chèvre blanche, à la lagune, aux traces de pas. Rien ne collait. Quelque chose lui échappait.
Elle arriva devant l'étal de Madame Koné, où une odeur de beignets chauds l'enveloppa. Mais ce qu'elle vit la figea sur place. Sur le comptoir, à côté des beignets dorés, brillait un petit objet d'argent.
Une clochette.
Elle se précipita, le cœur battant. Elle la prit dans ses mains. Elle la fit tinter. Ding.
Le son était faux. Beaucoup trop aigu.
— Ce n'est pas la bonne, soupira-t-elle. C'est une clochette de la boutique de Monsieur Diallo.
Madame Koné l'observa en riant.
— Tu cherches celle de ta grand-mère, hein ? Toute la rue en parle déjà. Mais je ne l'ai pas vue, ma chérie. Tiens, prends un beignet. On ne réfléchit pas le ventre creux.
Amara croqua dans le beignet chaud. Il fondait dans la bouche. Elle pensa : Les détectives aussi ont le droit de manger.
