— Raconte-moi tout, dit Madame Koné en s'essuyant les mains sur son tablier. Quand on perd quelque chose, il faut remonter le fil depuis le début.
Amara expliqua l'affaire en détail : la clochette posée sur le buffet, le grain de sable doré, les traces de pas pieds nus, la petite ombre vue par Monsieur Seydou. Madame Koné écoutait en hochant la tête, tout en retournant ses beignets dans l'huile.
— Un grain de sable doré, dis-tu ? On en trouve sur la plage de la lagune. Mais aussi chez le pêcheur Kouamé, qui répare ses filets juste derrière ta rue.
— Le pêcheur Kouamé ?
— Un homme très gentil, mais un peu triste cette année. Son petit-fils est venu vivre chez lui après la rentrée. Un garçon de six ans, très timide. Il ne parle à personne.
Amara écrivit : Garçon de six ans. Petit. Timide. Habite près de la lagune. Puis elle leva la tête.
— Vous croyez que c'est lui ?
— Je ne crois rien, ma chérie. Je ne fais que raconter ce que je sais. Mais tu devrais aller voir. Et emmène ça avec toi.
Elle lui tendit un petit sachet de beignets enroulé dans un papier journal, encore chauds.
— Pour le garçon. Un enfant timide a toujours plus envie de parler quand il a un beignet dans la main.
Amara serra le sachet contre elle.
— Merci Madame Koné. Je vous rapporterai la recette de mon enquête.
— J'y compte bien, ma petite détective.
Le soleil montait dans le ciel. Amara marcha vers le fond de la rue, là où le sol devenait plus sablonneux. Les maisons y étaient plus petites, les cours plus ouvertes. Des filets séchaient sur des perches, tendus comme de grandes toiles d'araignée. Une odeur de poisson fumé flottait dans l'air.
Elle trouva la maison du pêcheur Kouamé au bout d'un petit chemin bordé de lauriers roses. Un vieil homme à la barbe blanche, assis sur un tabouret, réparait un filet avec une grosse aiguille. Près de lui, un petit garçon, tout maigre, aux grands yeux ronds, jouait avec des coquillages. Quand il vit Amara, il se cacha derrière la jambe de son grand-père.
— Bonjour, dit Amara doucement. Je m'appelle Amara. Je cherche une clochette d'argent qui a disparu chez ma grand-mère.
Le pêcheur leva les yeux.
— Une clochette ? Non, ma petite, je ne l'ai pas vue.
Mais le petit garçon, derrière sa jambe, avait fait un mouvement très léger. Un mouvement de quelqu'un qui retient son souffle.
Amara s'accroupit lentement. Elle ne le regarda pas en face. Elle sortit le sachet de beignets et le posa sur le sable, entre elle et l'enfant.
— Madame Koné les a faits ce matin, dit-elle simplement. Il y en a trop pour moi toute seule.
Le petit se pencha. Un orteil apparut. Puis une main. Il prit un beignet, le mordit avec méfiance, et ses yeux s'agrandirent. Il en prit un second.
— Comment tu t'appelles ? demanda Amara.
Un long silence. Puis une toute petite voix :
— Yao.
— Enchantée, Yao. Tu aimes les clochettes ?
Le garcon rougit jusqu'aux oreilles. Il baissa la tête. Puis, sans un mot, il glissa la main dans la poche de son short et en tira quelque chose de petit, de brillant, d'argent.
Amara retint son souffle. Elle tendit la main.
Yao déposa dans sa paume une minuscule clochette de la taille d'un doigt. Elle n'avait rien à voir avec celle de Mamie Adjoua : plus petite, un peu cabossee, avec un ruban rouge usé.
— Elle est à toi ? murmura Amara.
Yao fit oui de la tête, avec des larmes plein les yeux. Puis il montra du doigt, tout au fond de la cour, la porte fermée d'une petite cabane de bois.
